Um dia poesia, agora um tanto de barulho. Poderia mover alma, mudar o mundo. Não tomaram a coragem, tomaram a alma, a inspiração, um tanto da voz. Sim, nós poderíamos ser bobos um pouquinho e egoístas mais um tanto, lamentar nossas tristezas e gritar nossos fantasmas. Deixar de olhar para os outros, se fazer de míope, de cego... O problema é não falar mais de nada. Muito mais capa, muito mais ou menos cor e o conteúdo inexistente.
Não critico um pouquinho de bobagem. Eu gosto de um pouquinho de bobagem. O problema é quando a bobagem vira merda e é dela que a gente se alimenta, se lambuza e lambe os beiços. É tanta gente se arranhando para conseguir um pouquinho de fama falando sobre perder quem nunca se teve, juntando palavrinhas que não criam nem uma frase de efeito. E a poesia é restrita a um pequeno grupo que só por detê-la se faz de melhor. E vai ficando menor no processo.
Os gênios, será que já não nascem? Ou só desaparecem. Ou só são suprimidos por um monte de merda. Para que qualidade quando qualquer coisa basta? Alguém silencie esta bobagem. Triste é que é o reflexo... Muito triste é o reflexo.
